Две  тысячи с лишним километров до ванной комнаты. Открываю кран с холодной водой.  Мочу правую, странно сведенную кисть и прикладываю к лицу. 
 
Гул. 
 
Сажусь  на край ванны.
 
Как  ни странно - удобно. Через мгновение понимаю, почему удобно - ног уже нет, они  умерли. Жопа тоже умерла и ей по барабану - как я сижу.
 
И,  собственно, сам процесс умирания.
 
Начинает  отказывать дыхательная мускулатура. Это, значит, так. Я вдыхаю. Но не могу  выдохнуть. Усилием воли, напрягая что-то еще, кроме мышц, выдыхаю. Теперь я не  могу вдохнуть. Откидываю голову назад. Каким-то чудом воздух попадает в легкие.  И так много раз. Собственно, и я это уже понимаю - автоматического, как у всех,  дыхания у меня нет. Я дышу, потому что из всех сил напрягаю какие-то другие,  совсем не те, что при обычном дыхании мышцы. И воздух пока ходит туда-сюда. Если  я потеряю сознание - мне тут же пиздец.
 
Сужается  горло или мне так просто кажется. Воздух идет со свистом. С сипением. С трудом. 
 
Холод  идет снизу. Обе ноги. Жопа. Как-то сразу замерзает живот. И холод равнодушно  идет выше. Сейчас он дойдет до сердца.
 
Прощайте,  скалистые горы...
 
Нет. 
 
Страха  у меня не было. Сожаление - да. Немного. Досада. Глупая же ситуация, верно? Жил  человек и помер. А что помер? Да пил всякую хуйню, вот и помер. А. Ну, туда и  дорога.
 
Добрые  у нас люди. Я их люблю.
 
Собственно,  что еще остается делать? Только любить. И верить, что все мы неразумные дети  божьи. И надеется, что наша глупость не беспредельна и мы все зачем-то нужны.  Это нам самим-то неведомо. А Богу ведомо. Нда.
 
Я  так понимаю - успели ангелы вовремя. Секунда в секунду, как в американском  боевике. Ворвалась мадам, увидела меня хрипящего над ванной, синего, как  баклажан и сходу в плечо укол-то и заебенила.
 
Кордиамин. 
 
Куба  два, не больше. А какая, однако радуга сразу в глазах. И грудь отпустило. И  вдохнул я сразу воздуху вагон, словно клапан у меня сорвало. И мурашки забегали.  А холод до сердца не дошел. Сантиметр какой-то, а не дошел. 
 
Вот  так-то.
 
Жив,  курилка.
 
В  общем - не пейте аконит. Я вам сейчас рассказал про действие двух чайных  ложечек, что практически - хуй да маленько. А теперь представьте, что будет,  если алкаш заглотит грамм сто, что нередко. Вон они - на погосте, развлекаются.  Тихие такие, смирные. Очень популярно это лекарство в народе, очень. И сплошь и  рядом народ травится.
 
Лучше  уж денатурат. Хотя это тоже яд и пить его могут только особо одухотворенные  люди. Я - не смог. То есть, я налил и даже вылил в рот. Не пошло. Ну, совсем не  пошло. Лану внутрь пихал - и то пролезла. А денатурат - ни в какую. Больше не  пробую. Не мой аперитив.
 
А  вот политуру я выпить смог и даже делал это регулярно, когда работал в столярке.  Сказать, что это бургундское я, конечно, не могу. Но поутру вполне сносная  опохмелочная микстура.
 
Но  хватит, господа. Это, все ж таки, эксклюзив. Чудовищный, малопонятный сюр.  Современный алкаш на это смотрит с ужасом и отвращением. Типа - да зайти ты к  Михайловне в пятый подъезд и она тебе на сколько есть нальет спиртику, а то и в  долг даст. Милый мой современный алкаш! Я говорю про сугубо советское время. Про  "с 11:00 до 19:00 и не ебет". Не помнишь такого? Не верится? 
 
Ты  сейчас в любое время дня и ночи, не особенно напрягаясь, достанешь любое пойло и  по обычной, кстати, цене. А в период разгула социализма хрен ты после 19-ти чего  возьмешь, хоть ты лопни. В ресторан, конечно - пожалуйста. Но откуда у алкаша  деньги на ресторан? На таксистов, торгующих ночью водочкой втридорога? Черна,  неуютна, пламенна была жизнь алкоголикус совьетикус. В деревнях было чуть  попроще. Самогоночку гнали добрые старушки, бражечку ставили. И себе на гробик  зарабатывали и людям одухотворятся помогали. А в городе - хуй. Одухотворяйся,  скотина сам. Чем хочешь.
 
Хотя,  старушки были и там, но их все время, почему-то, шерстили и все отбирали бравые  борцы с преступностью. Серо-голубые эти чудовища. Недоебки. Позор человечества.  У которых служба и опасна и трудна. И которые, по сути - не гомо сапиенс. 
 
Ну  да ладно, об этом потом. В отдельно взятой главе.
 
А  сейчас про эссенции. В каждом более-менее крупном городе есть более-менее  работающий типа лимонадный (чаще - он же и пивной, он же и разливочный винный)  завод. Производство газированного напитка проще некуда. Вода плюс эссенция плюс  углекислый газ и с вас 22 копейки советскими гербастыми монетками. Как-то я  подрабатывал на таком заводе ровно день. Ну, можно тогда так было. Приходишь  утром, еще до смены, паспорт сдаешь в окошечко и если место есть, то тебя ставят  на либо погрузку, либо разгрузку, либо уборку. На заводе делов хватает. Если  повезет, то вечером и расчет получишь. Рублей 10-20. В советское время это было  не так ужу плохо.
 
Но  чаще расчет растягивался на пару-тройку дней. Так вот, на заводе можно было пить  то, что разбилось. Пиво хрустнуло - ну, допей полпузыря, все одно пропадет.  Винище звякнуло - отсоси, один хрен - в отход. Опытный рабочий завсегда ходит со  складным стаканчиком в кармане. И он не простаивает, этот стаканчик. 
 
Вообще,  конечная продукция малодоступна - за этим следят. А полуфабрикаты, зачастую,  вообще не охраняются. И вот, я утром заступаю, так сказать, на работу. Дают мне  метлу и говорят - иди склад подметай. Склад огромный. В нем, значит, мешки с  сахаром. Фляги с сиропом. Коробки огромного размера с чем-то неизвестным. И  фляги с эссенцией. На них надписи: "Исинди", "Буратино", "Грушевый", "Яблочный"  и так далее. "Байкал". "Тархун".
 
Много  чего тогда было. В данный конкретный день мне попался гуру, постоянно работающий  на заводе и сказал - коньяк будешь? Я удивился. Вроде как коньяк завод сроду не  выпускал. Оказалось, "коньяком" местные называли эссенцию. 70 градусов убойно  пахнущей тягучей жидкости. У "Грушевого", например, особо, на мой взгляд,  приятный запах. Только очень-очень сильный. Сверхсильный. Такой, блядь, сильный,  что становится неприятным. Да, такой вот парадокс. Приятный неприятный запах. 
 
Но  грушу он мне не налил. Он был любителем "Исинди". Может потому, что эта радость  была лишена фруктовой приторности и вообще имела довольно странный вкус. Ну,  несколько напоминающий травяную, очень крепкую настойку с неизвестной планеты.  Почему с неизвестной? Ну, очень уж концентрированное пойло, неземное. 
 
Запили  водой. Полстакана концентрата "Исинди", полстакана воды с сиропом. Час метем пол  - 5 минут выпиваем. На обед сходили в столовую, основательно закусили, домели  прилегающую территорию и тут работа кончилась. Хряпнули по полстакана и тут нас  спешно перекинули какое-то шипучее вино грузить. Ну, это как шампанское, только  шампанское вроде как само газируется, а эту дрянь принудительно углекислым газом  накачивают. Впрочем, для большинства пьющего населения России это не имееет  никакого значения. Все одно - водка лучше, а это типа символ. На праздник  пробкой кому-нибудь глаз выстегнуть, посмеяться всем столом и уже вдумчиво  "Пшеничную" хлестать.
 
В  общем, пришли мы уже к вагону изрядно навеселе. Лента конвейерная ящики  двенадцатибутылочные гонит. И надо их подхватывать и вагон заполнять. Ну,  бегали, бегали, один ящик пошел боком и на пол упал. Две бутылки зашипели и их  сразу вскрыли и по кругу пустили. Через пару часов еще одна, а потом я не помню.  В общем, на одного грузчик а, я так понимаю, по пузырю-то точно вышло, а может и  по два. И если остальные ребята, только на шипучей диете сидящие, были как  огурцы, то мы с напарником стали уже как два батона. И лица такие же. Вот  возьмите батон, воткните в него две пуговицы оловянных. И получите модель  человека. Точка, точка, запятая...
 
Как  я прошел через проходную вечером - не знаю. Не помню. Это - тайна уже навсегда.  И вообще, тот вечер и ту ночь можно смело из истории вычеркивать. Ничего не было  в тот вечер. Черная дыра какая-то. Нда.
 
А  концентрат этот, эссенцию, я потом еще несколько раз пил. Хороша. Рекомендую. Но  только не забывайте - 70 градусов примерно. Учитывайте. Не квас. 
 
Ну,  теперь мы дошли до моющих средств. Опять, значит, возвращаемся, в промтоварный  отдел. И смотрим, смотрим, смотрим. Хорошо смотрим. Вот "Кармасин" стоит. Этот  средство для волос, вроде. Не верьте. Это хороший догонялочный раствор. В народе  его зовут "Керамзит". Чуть-чуть мутности, чуть-чуть мыльного привкуса. Пейте -  не пожалеете. Вот лосьон для пола. Для мытья пола, в смысле. Берите смело.  Домохозяйки его в ведро добавляют, когда пол моют. Пахнет приятно действительно.  Но лучше выпить. Вот еще средство для удаления пятен. Хм. Не знаю. Ну,  действительно не знаю. Есть и нормальное бухалово. А есть и отрава. 
 
Вообще  вот вы как думаете - что, алкаши какие-то справочники читают, журналы  выписывают? Что пить, что не пить? Ага. Как же. Все через эксперимент. И опыт,  сын ошибок трудных. Вот завезли что-нибудь новенькое. Сразу вопрос - можно ли  пить? Хорошо, если статистика есть. Мишка-то, слышали, настойку женьшеня вчера  выпил, три флакона. И что? Да ничего. Спирт как спирт. А валокордин можно?  Можно. Только сердце потом отрывается. Ты лучше родиолы розовой купи. А антифриз  можно? Ты что, ебнулся. Это ж этиленгликоль! Соображать надо! Ты бы еще про  дихлофос спросил!
 
И  так, в неспешных разговорах, решается судьба людей. Кому жить. А кому нет.  Кто-то должен быть первый. Кто-то должен или опохмелиться. Или уйти в страну,  где вечно струятся серебряные водопады.
 
А  в оконцовке, господа, остаются у нас все прочие случайно или намерено содержащие  спирт жидкости. Имя им - легион. И пусть я о них ничего не скажу, ибо не знаю.  Занавес.
 
А  чем же главу-то закончить... Ну, давайте так.
 
Вот  если рассуждать об алкоголе - многое что на ум придет. Если писать книгу - всему  найдется место. И водочке. И коньячку. И самогончику. И пиву, и коктейлям разным  и, знамо дело, всем винам, коих не счесть. И традициям-обычаям. И кулинарии  застольной. И рюмочкам-стаканчикам. И штофам-бутылочкам. И болезням. И смертям.  И черт знает еще - чему найдется место.
 
А  о нитхиноле никто не упомянет. Ну, в крайнем случае - вот есть еще уроды  конченные, о которых, господа и упомянуть-то в падлу, а все же - пьют, скоты,  одеколон и разные другие пакости. Но мы сейчас о проблеме пьянства и алкоголизма  разговариваем, о проблеме острой, государственного масштаба, мы графики рисуем -  чего и сколько, мы ищем пути выхода из создавшейся ситуации. И найдем, ясен хуй. 
 
А  это так - плесень. Их спасать не надо. Их и упоминать не надо. Социально вредная  прослойка. Нелюди. Черти. Говно, в общем. Не мозг нации - однозначно. Какая  такая у них проблема?
 
А  высоко-высоко на небе сидит дядя Витя, моряк дальнего плаванья, четыре года  прослуживший на Тихоокеанском флоте и в жизни больше ничего лучшего не видавший.  Сидит и пьет нитхинол. Не бургундское. Не "Белый Аист". И не "Мадам Клико". 
 
Если  бы, пока он служил, началась война - он бы вышел в поход, напоролся бы на  вражескую эскадру, принял бы вместе со всеми бой, и утонул бы к ебеням, и его  бескозырка плавала бы по волнам, и он из говна превратился бы в героя. 
 
 
 
Так  какая у него проблема?
 
Нету  у него проблемы.
 
Он  честно прожил жизнь.
 
И  честно умер.
 
Все  бы так.
 
 
 
 
(c)  Бригадир